Estoy en dos mundos paralelos y no encuentro la pócima secreta para escapar de alguno de ellos. Esta noche pálida, esta banda sonora, guardan mucho más de lo que cualquiera se podría imaginar. ¿Qué es esta historia que estoy leyendo? ¿Qué es esta locura que estoy sintiendo? Las novelas hablan de tornados, ráfagas de viento, y yo sólo puedo sentir una brisa que me susurra frases de amor.. Cuando exhalo el humo del cigarro construyo palabras que quisiera decir, que quisiera guardar, y no puedo más que pensar a la luz de dos faroles en cuerpos de color fundiéndose con pechos blancos, en dos pares de ojos verdes fundiéndose en la noche... Soy cualquier personaje de un best seller, sintiendo siempre más de la cuenta. Sería Julia, en mitad de un cacaotal, siguiendo un par de hombros al caminar; sería una Clarence, saboreando un cuerpo ardiente junto a una cascada; sería Daniela derritiendo el hielo en las frías montañas aragonesas. Sería todas o ninguna, sería hojas arrastradas por el viento, con un final inconcluso, con un destino inconcreto. ¿Construiré historias coloniales? ¿Qué seré en unos años? ¿Dejaré de sentir? Seré miedo, quizá furia, a lo mejor fuego. Seré el tornado que sopla, por influencia de los espíritus... Si la luz de la luna, si la fuerza de las olas, si la rabia del sol hablasen, otra historia sería escrita. Y quizá un best seller, y quizá yo la protagonista.
En las noches de tornado siempre hay palabras entre las que caminar...
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